Les mois de juillet et d'août sont les plus redoutés. Il manque encore des vivres dans les entrepôts humanitaires. Mais l'inventivité des ONG pourrait permettre d'éviter la catastrophe.

Je vous en parlais déjà il y a quelques semaines. Le temps presse cette fois-ci au Sahel menacée par la famine la plus grave de ces 30 dernières années. Et ce particulièrement au Niger. D'après des sources concordantes, il ne resterait plus que quelques jours aux ONG et aux pouvoirs publics pour pouvoir éviter une crise alimentaire majeure au Sahel: la période estivale qui arrive reste la plus redoutée. Le problème est toujours le même: le manque de vivres et d'argent.

Jusqu'au début de cette semaine, le Programme Alimentaire Mondial (PAM) cherchait encore à compléter le budget requis et restait en attente de plus de la moitié des 113 tonnes de vivres nécessaires pour secourir les individus et les ménages les plus vulnérables.

Les ONG Oxfam et Save the Children, quant à elles, ont un besoin urgent d'au moins 17 millions d'euros. Au Niger, jusqu'à 380.000 enfants de moins de 5 ans sont en danger de mort. A noter que la famine touche seulement le Tchad, le Mali, la Mauritanie, certaines parties du Burkina Faso et le Nord du Nigeria.

Depuis plusieurs mois, les témoins et la presse racontent des cas de familles qui se nourrissent d'aliments destinés aux animaux, des villages et des écoles abandonnées, etc. Et les prévisions les plus optimistes estiment que le "calme" ne reviendra pas avant trois mois, date des premières récoltes attendues.

La sécheresse a tué les récoltes, la pluie, les routes de l'aide. Le plus compliqué dans ces situations de grande urgence, c'est d'agir très rapidement; le temps est compté alors que les réponses à donner demandent de la préparation et des moyens plus complexes.

En plus de l'argent, les états-major humanitaires se heurtent aujourd'hui aux difficultés d'approvisionnement et de distribution. Quand bien même on disposerait de vivres en quantité suffisante aujourd'hui, on ne pourrait pas les acheminer facilement jusqu'aux populations les plus affamées, à savoir ceux qui vivent dans les villages les plus reculés!

Pourquoi? Parce que la pluie commence à tomber, et qu'elle rend traditionnellement impraticables les routes du pays profond! Ironie de l'histoire, alors que cette grande famine est provoquée par la sécheresse, les périodes de besoin urgent et les campagnes d'assistance coïncident avec des pluies parfois violentes...

L'approvisionnement et la distribution posent des problèmes complexes; en amont et en aval, les organisations actives sur le terrain devant procéder en permanence à des ajustements, "des solutions ponctuelles adaptées à chaque contexte", précise un cadre d'une ONG britannique. Parmi les principales difficultés rencontrées sur le terrain, il y a bien-sûr les classiques corruptions et autres formes d'instrumentalisation qui accompagnent fatalement toutes les grandes compagnes de distribution alimentaire.

"Nous sommes de plus en plus outillées pour réduire au maximum ce phénomène, et on sait que le volontarisme des pouvoirs locaux est un élément déterminant", explique, rassurant, un cadre d'une ONG française basée à Dakar.

Barrières douanières. Autre enjeu: les spéculations sur marché. Le problème concerne spécialement les organisations d'aide qui doivent s'approvisionner localement en vivres pour les redistribuer. Acheter local a toujours été une méthode d'action revendiquée par les défenseurs des "bonnes pratiques" dans le secteur, qui s'oppent à l'importation de céréales d'Amérique, par exemple.

Le principe consiste à se fournir d'abord dans le pays, ou dans les pays de la région, lorsque la situation le permet. Le problème donc, c'est que cet approvisionnement local ne va pas de soi. On voit que certains pays ne facilitent pas les campagnes d'achat des vivres de secours.

Pour n'en citer qu'un parmi d'autres, le Nigeria ne favorise pas les achats humanitaires, le PAM ayant déjà eu des difficultés depuis 2005 à obtenir des permis d’exportation sur les céréales qu’il a tenté d’acheter sur place.

Distribuer du cash aux populations. Pour éviter les lourdeurs logistiques et administratives, des ONG sont en train de tester la pratique consistant à donner tout simplement de l'argent en espèces à des populations ciblées. A elles ensuite d'aller directement acheter de la nourriture au marché. La pratique reste encore au stade expérimental et il est difficile de l'évaluer.

Mais d'après les ONG comme Save the Children et Concern Worldwide (cette dernière propose une aide mensuelle en espèces de 37 dollars versée par le biais des téléphones portables) qui l'ont initiée, la méthode ne manque pas d'avantages.

Cette distribution d'argent aux populations bénéficiaires permettrait de gagner du temps en situation d'urgence, mais aussi de réduire les coûts liés aux droits de douane et au transport.

Il faut noter ici que la famine dans un pays comme le Niger reste aussi un problème d'accès au marché. Les céréales continuent de circuler sur les marchés et sur les routes de la région, mais la montée des prix exclut leur accès à une large part de la population.

A Zinder (la deuxième ville du Niger), le Réseau des systèmes d’alerte précoce contre la famine (FEWSNET) informe à cet effet que de nombreux marchés fonctionnent bien dans les villes et les villages; que l’on y trouve des céréales en bonnes quantités, acheminées en bonne partie du Nigeria, du Bénin et du Burkina Faso.

Evidemment, la monnaie en espèces plait aux populations. En revanche, ceux qui étudient et observent la "réception de l'aide humanitaire" dans le quotidien des familles peuvent légitimement se poser des questions quant à l'usage effectif de ces espèces et aux conflits que cela peut générer au sein des foyers. Il faut souhaiter que cette distribution d'argent soit accompagnée et évaluée au delà des simples statistiques des bénéficiaires... A bientôt.

Youphil

L'une des grandes voix d'Afrique, reconnue comme telle par Salman Rushdie, Nadine Gordimer, Doris Lessing et le comité Nobel qui envisagea souvent de lui décerner son prix sans s'être encore résolu à le lui attribuer, Nuruddin Farah est un sage et un nomade dont la douceur d'expression tranche avec les tragédies dont il témoigne encore, dans le nouveau roman qu'il publie en français, «Exils» , et où il raconte le chaos dans lequel son pays a sombré, après des années de dictature (le tristement célèbre Siad Barré, soutenu par les soviétiques). «Exils», par Nuruddin Farah, traduit de l'anglais par Marie-Odile Fortier-Masek, Le Serpent à plumes, 385 p., 23 euros.

Votre vie est faite de déchirements successifs. Vos souvenirs d'enfance sont-ils plus paisibles?

Ma mère était poète au sein de notre petite communauté. Elle ne s'occupait pas de métaphysique mais de la vie de tous les jours. Elle composait des poèmes pour les mariages, les naissances. Des élégies à la vie, des odes à ses propres enfants. J'étais très proche d'elle. Elle me demandait d'apprendre par cœur les poèmes qu'elle composait et m'envoyait les réciter aux personnes qui les lui avaient commandés. Je m'asseyais souvent à côté d'elle quand elle préparait la crème, battait le lait pour en faire du beurre. C'est un des moments les plus heureux de mon existence.

Vous avez grandi en Somalie?

Je suis né dans le sud du pays, qui était alors sous tutelle britannique, après la défaite italienne. Mon père travaillait comme interprète pour le gouverneur anglais. Il traduisait le somalien en swahili. Il s'est installé en Ethiopie et a acheté une ferme. Il y avait une mission chrétienne anglophone, si bien que je me rendais, le matin, à l'école anglaise, qui voulait faire de nous de bons chrétiens, et à l'école musulmane l'après-midi. La Bible et le Coran. J'ai vécu très tôt dans cette contradiction, où Shakespeare côtoyait tel poète arabe pour céder la place, le soir, à des chansons somaliennes et aux poésies de ma mère.

La Somalie est alors entrée en guerre, et votre vie en a été bouleversée...

Nous avons dû quitter l'Ogaden en 1963-64, au moment du conflit entre l'Ethiopie et la Somalie. J'avais 17 ans. Nous n'avions plus rien. J'ai continué mes études en Somalie, tout en exerçant le métier de dactylo, pour gagner un peu d'argent pour moi-même et ma famille. J'ai aussi écrit quelques nouvelles. C'est ainsi qu'un an et demi après être retourné à Mogadiscio, j'ai eu le choix entre deux bourses, l'une de l'université du Wisconsin, aux Etats-Unis, pour étudier le journalisme et la littérature, l'autre d'une université indienne pour étudier la philosophie. Tout le monde rêvait des Etats-Unis. Mais j'ai choisi l'Inde.

Pourquoi?

J'avais lu un roman de Somerset Maugham, que j'adorais en tant qu'écrivain, et qui racontait le voyage d'un Anglais qui part en Inde et découvre la philosophie du pays. J'étais tellement impressionné par le livre, et aussi par l'hindouisme, que j'y suis parti à mon tour et j'y ai vécu 4 ans. C'est là que j'ai écrit mon premier roman, «Née de la côte d'Adam».

Comment les livres sont-ils devenus pour vous des amis, des compagnons de route?

Par jeu. Mes frères plus âgés m'apportaient «Crime et châtiment» en arabe, et me promettaient un cadeau, si je le lisais et si je parvenais à le leur raconter. C'était un défi que j'aimais relever. Mais ce qui me frappait, c'est que, chaque fois que je lisais Dostoïevski ou Agatha Christie, je ne retrouvais jamais aucune trace de mon univers. J'ai donc commencé à imaginer mes propres histoires, avec des animaux, ou un personnage qui s'appelait Nuruddin. Même si je me suis toujours appliqué à établir une distance entre mes livres et ma vie. Parce qu'on y voit plus clair si on n'est pas au centre, mais en retrait. Mon premier livre ne raconte pas les expériences d'un jeune homme qui me ressemblerait, mais d'une femme. On m'a d'ailleurs parfois écrit des lettres adressées à Madame Farah...

Pourquoi avez-vous été contraint à l'exil?

Mon deuxième roman, «Une aiguille nue», était un morceau de bravoure, un exercice parodique dans le style de Joyce, le Dublin de «Ulysse»  transposé à Mogadiscio. Tout ça pour montrer que j'étais un écrivain épatant. Mais ça m'a attiré des ennuis car  les dictateurs de l'époque n'ont pas apprécié la nature satirique de mon roman. Je vivais en Angleterre à l'époque, et je me souviens avoir reçu un soir un coup de fil de mon frère, de Mogadiscio, pour me dire que je risquais trente ans de prison, si je revenais au pays. Ce fut le début de l'exil, et le début aussi de ma carrière littéraire. Car c'est à ce moment que j'ai conçu une trilogie sur la dictature. Je l'ai écrite ici et là, en Italie, aux Etats-Unis, en Allemagne, m'installant partout où on m'en donnait la possibilité.

Comment viviez-vous cet éloignement?

La tristesse de ne pas pouvoir rentrer a été énorme. C'est comme si j'avais porté tout un pays dans ma tête. Je me sentais perdu. Je ne savais pas ce que j'allais faire. J'ai rencontré un collègue de l'université italienne où j'étais alors conférencier, qui m'a proposé de m'installer à Trieste où il avait un appartement. Lui-même partait en Somalie pour enseigner. Je m'y suis donc installé pendant six mois. Je n'avais rien, pas assez en tout cas pour acheter de la viande. C'était mes années pommes de terre carottes. Plus tard, j'ai découvert que Trieste était à la frontière yougoslave. Deux fois par mois, j'y allais pour acheter de la viande, par kilos. Il m'est arrivé de vendre des jeans aux Russes qui visitaient Zagreb. Après la publication de la première partie de ma trilogie, on m'a condamné à mort par contumace pour avoir attenté à la suprématie du pouvoir.

On vous a aussi accusé de tourner le dos à vos racines africaines...

Oui. On m'a accusé d'être apostat, parce que mes influences n'étaient pas seulement somaliennes, mais européennes au sens large. Je suis un homme de livres, que toutes les influences traversent et instruisent. Dans chacune de mes trilogies, je rends d'ailleurs hommage à des géants de la littérature, Virginia Woolf ou Euripide, et tous mes textes, à chaque page, sont constellés d'hommages, de références, de citations.

Pourquoi préférez-vous les trilogies?

J'écris des trilogies parce que je ne veux pas seulement écrire en épousant un point de vue unique, celui de l'homme par exemple. Mais je veux faire parler les femmes, les animaux, les paysages, les étoiles, je veux que la totalité des êtres et de leurs sensations se donnent rendez-vous sur la page. Les femmes occupent souvent une place centrale dans au moins un des volets, et les enfants également, qui ont des voix propres, sans parler des animaux que nous devrions écouter également, car ils ont des choses à nous dire.

Aujourd'hui, il vous arrive de retourner dans votre pays, malgré la guerre civile?

Je retourne en Somalie tous les ans environ. J'y étais il y a un an et demi. La situation est terrible. Mais je dois m'y rendre car je veux écrire sur chacune des grandes périodes de l'histoire de mon pays, et ce qui s'y passe en ce moment est évidemment une étape cruciale, quoique terrifiante. Si on compare la situation actuelle en Somalie avec le temps où Dante se battait lui-même et écrivait la «Divine Comédie», ou avec la Guerre de Trente ans, ne voit-on une horrible permanence? Les gens souffrent, et je me dois d'écrire sur cette souffrance.

Il vous est arrivé de risquer votre vie? D'avoir peur?

J'ai eu peur, oui. J'ai failli être tué en octobre 2006. Les islamistes contrôlaient Mogadiscio à l'époque, l'armée fédérale étant stationnée à quelques kilomètres. Je me trouvais dans un taxi en train de rouler dans un no man's land, entre les deux positions, quand une vingtaines de très jeunes hommes ont entouré la voiture, et ont pointé sept ou huit revolvers sur ma tête en réclamant deux dollars. J'ai répondu que je ne paierais pas les deux dollars.

Vos parents sont heureux de savoir que leur fils est un écrivain de réputation mondiale?

Mes parents sont morts, l'un en 1990, l'autre en 1993. Ils savaient que j'écrivais. Ma mère était heureuse de me voir vivre en Europe. Elle voulait que je sois à l'abri. Avant qu'elle meure, elle m'avait dit: je préfère te savoir en lieu sûr même au moment de ma mort. Mon père était très autoritaire et n'était pas hostile à l'essence de la dictature. Il était un parfait produit des sociétés traditionnelles, qui sont dictatoriales par essence.

L'élection d'Obama a-t-elle beaucoup compté pour vous?

Obama a représenté beaucoup. C'est la première fois qu'un non-anglo-saxon, non blanc, devient président. Ca change les perceptions, incontestablement. Mais je n'ai jamais été naïf sur la marge de manœuvre d'Obama à la tête du pays. J'étais à Cape Town quand l'élection a eu lieu. Je me suis dit que tous les pays auraient besoin d'un Obama. Si Sarkozy s'en allait, les gens ne ressentiraient-ils pas comme une bénédiction ce même vent nouveau dans la politique? Mais les gens seraient tristes de ne plus voir Carla Bruni. C'est Bruni, ou Bruno?